Del susurro de verano, resurge como piel nueva aquel conjunto de pilares en la tierra pérdida, de un sol que no ilumina los campos de la tierra occidental.
Marcas incongruentes de un rito que nadie conoce, precarias y revueltas que sienten despegarse. Y seres de un plano abstracto caminan por él, estirando los brazos cual arañas de oscuridad, arrastrando los muslos con pereza para despertar su lívido que casi se extingue.
En la lente solo puedo ver tres, pero son miles más los que transitan la estructura. Con los pies pegados y sus cabezas colgantes; que portan collares y demás ornatos preciosos. Unos curiosos miran perplejos la cámara, otros quieren tocar la tierra para poder acercarse; es como una fosa de primordiales cansados. Como una colmena de abejas muertas.
Sus pieles son blancas, como manchadas por cal y arena. Cicatrices de miles de batallas, en sus rostros, o entre sus piernas. Miradas repentinas que dan ganas de suspirar de tristeza.
El sol ya no se mueve. Se queda en ese punto de atardecer infinito. Los ojos me lastiman.
Esta harto padre Sheldon, yo tambien habia pensado hacer una cronica narrando algunas tomas, ahora me has animado y dado la iniciativa :D :D :D
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